Ein Freitagabend in Kadıköy

Am asiatischen Ufer des Bosphorus steht ein Stadion. Es heißt Şükrü Saracoğlu. Irgendwo in einer Ecke Kadıköys, dort, wo das Rauschen des Kanals unter dem Gesang eines fanatischen Chors verschwindet. An einem Freitagabend um acht Uhr abends zieht ein Türke aus Berlin nach Feierabend am Bahnsteig sein Telefon heraus. Auf dem Display steht ein einziges Wort: KADIKÖY.

Dieser Text ist keine Spielvorschau. Er ist die Anthropologie einer Tribüne. Die Geschichte davon, wie das Ritual, das jeder türkische Fan in der DACH-Region seit Jahren auf einem 48-Zentimeter-Bildschirm erlebt, vor Ort, an der Seitenlinie, tatsächlich aussieht.

Eine Stadt, ein Ufer, ein Stadion

Kadıköy ist mehr als ein Stadtbezirk. Es ist Istanbuls zweites Ufer, die Hauptstadt der anatolischen Seite. Fenerbahçe wurde 1907 hier gegründet, am Wasser, in einem Bootshaus am Meer. Seitdem sind die Identität des Viertels und die Identität des Klubs untrennbar miteinander verwoben.

• Bağdat Caddesi — am Spieltag der Kreuzungspunkt der Rot-Weißen, Busse im Doppelstand
• Kalamış Marina — Anlaufstelle der Spieler nach dem Training
• Kadıköy Meydanı — die U-Bahn-Station, die dem Gästeblock am nächsten liegt, Polizeikette
• Fikirtepe — die alten Fanclubs des Vereins, die "Onkels" sind hier zu Hause

Diese Karte zu kennen ist wichtig — um sich das Stadion von Berlin, Wien oder Zürich aus vorstellen zu können. Denn das Stadion steht nicht allein. Es ist ein ganzes Ökosystem.

Die Anatomie des Rituals

Ein Fenerbahçe-Fan geht nicht zum Spiel, er marschiert zum Spiel. Das ist kein Witz, das ist Realität. Wer aus der U-Bahn steigt, erreicht die Stadionstore nach einem 21-minütigen Fußmarsch. In diesen 21 Minuten:

1. Bilden sich auf der Bağdat Caddesi Freundesgruppen
2. Simit + Tee — immer am gleichen Kiosk
3. Der Name auf dem Trikot, der Ärmelaufdruck, der Schal — wer hat was um den Kopf gebunden
4. Gesangsproben — beginnen auf der Straße, enden auf der Tribüne
5. Die letzten 300 Meter bis zum Eingang — niemand spricht mehr

In Deutschland geht ein Bundesliga-Fan ins Stadion. In der Türkei wird der Fan selbst zum Stadion. Das ist der Unterschied.

Wie 47.500 Stimmen ein einziger Atemzug werden

Die Akustik in Kadıköy ist kein Zufall. Als das Şükrü Saracoğlu 2006 renoviert wurde, haben Ingenieure die geschlossenen Tribünendächer so konzipiert, dass sie auf derselben Frequenz resonieren. Das Ergebnis: Wenn 47.500 Menschen gleichzeitig "Fenerbahçe" schreien, prallt der Schall zweimal von den Tribünenwänden ab — einmal nach innen, einmal nach außen.

Deshalb wissen die Anwohner rund ums Stadion den Moment eines Tores nicht aus dem Spielplan — sie hören ihn. Der Lärm ist so gewaltig, dass er in einem Radius von zwei Kilometern zu spüren ist.

"Ich bin seit 1994 hier. Wenn ein Tor fällt, bebt das Stadion. Physisch. Ich sitze auf meinem Platz und spüre das Zittern im ganzen Körper." — Ein Kadıköy-Fan, 62 Jahre alt

Das letzte Spiel von Alex · 18. Mai 2012

Dieser Moment, den jeder türkische Fan in der DACH-Region mindestens einmal gesehen hat. Alex de Souza, das Spiel, in dem er die Kapitänsbinde an Semih Şentürk weitergab. Als er in der 89. Minute des 4:1-Siegs gegen Kayserispor vom Platz genommen wurde, standen 47.500 Menschen. Acht Minuten Applaus.

Der Broadcaster musste für diesen Moment ein Sondermikrofon ins Stadion stellen, um den Hall einzufangen. Unser Fan in Deutschland sah es in einer Berliner Wohnung im Fernsehen. In diesem Zimmer waren auch 47.500 Menschen — bis auf einen.

Kadıköy in der DACH-Region

In Berlin, der Stadt, aus der dieser Text stammt, gibt es drei Fenerbahçe-Fanclubs:

• Fenerbahçe Berlin 1996 — Kreuzberg, Skalitzer Straße
• Kanarya Wien — Ottakring
• Zürich Sarı-Lacivert — Hardbrücke

Jeden Freitagabend schauen alle drei Clubs auf denselben Bildschirm. Singen dieselben Lieder. Stehen für dasselbe Tor auf. Die Geografie wechselt, das Ritual bleibt.

Das ist die eigentliche Stärke der Türkischen Süper Lig. Für die drei Millionen Türken in Deutschland ist die Belohnung für eine Arbeitswoche am Freitagabend nach Kadıköy teleportiert zu werden — egal ob Alpen, Zeitzonen oder Kilometer dazwischen liegen.

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Hinweis: Dieser Text ist der erste einer Serie. Als Nächstes: Ein Freitagabend in Kreuzberg — derselbe Abend, erzählt aus dem Inneren eines Berliner Fanclubs. E-Mail-Abonnenten lesen ihn als Erste.